Un même point de départ (1)

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Le Voyage de l'âme légère

Une femme meurt. Son âme se détache du corps et entame un voyage très surprenant.

Au début, elle ne comprend pas ce qui lui arrive. Elle est là, suspendue au-dessus d’un lit d’hôpital, dans une chambre aux murs pâles où flotte encore une odeur de désinfectant et de fleurs fatiguées. Une pluie fine glisse contre la fenêtre. Les machines se sont tues.

Autour du lit, des silhouettes pleurent doucement. Un homme lui tient la main. Sa fille fixe le sol pour ne pas s’effondrer. Une infirmière remonte les draps avec une infinie délicatesse.

La femme voudrait leur dire :

— Ne soyez pas tristes… je suis encore là.

Mais aucun son ne sort.

Elle baisse les yeux vers le corps immobile étendu sur le lit. Ce visage blanchi, cette bouche légèrement entrouverte… c’est le sien.

Étrangement, elle ne ressent ni douleur ni peur. Seulement un immense étonnement.

Puis quelque chose se produit. Le plafond disparaît. Non pas qu’il s’ouvre : il cesse simplement d’exister.

La chambre, l’hôpital, la ville entière deviennent transparents, comme dessinés à l’aquarelle sous la pluie. Une force douce l’élève sans effort, comme si le monde avait soudain perdu toute gravité.

Elle monte. Au-dessus des immeubles. Au-dessus des nuages. Et plus elle s’élève, plus la Terre lui paraît silencieuse. Pas silencieuse comme un désert. Silencieuse comme un secret.

Elle ignore combien de temps dure cette ascension. Le temps lui-même semble avoir changé de nature. Puis elle arrive dans un lieu impossible. Un immense rivage de lumière. Le sol ressemble à du sable blanc, mais lorsqu’elle marche dessus, il chante doucement sous ses pas. Devant elle s’étend une mer immobile où se reflètent des constellations inconnues. Le ciel n’a ni soleil ni lune. Pourtant tout est lumineux. Elle avance lentement. 

Au loin, des êtres marchent sur la plage. Certains ressemblent à des humains. D’autres ne sont que des silhouettes de clarté mouvante. Et tous semblent occupés à quelque chose de mystérieusement important. Une femme vêtue d’un manteau bleu apparaît soudain devant elle. Elle est très vieille… et très jeune à la fois. Son regard contient quelque chose d’infiniment tendre.

— Bonjour, Christelle.

L’âme sursaute.

— Vous connaissez mon nom ?

— Bien sûr.

— Où suis-je ?

La vieille femme sourit.

— Entre deux souffles.

— Suis-je morte ?

— Oui.

Le mot tombe doucement, sans violence. Christelle s’attend à ressentir une panique immense. Pourtant ce n’est pas le cas. Au contraire. Une étrange paix commence à se déposer en elle, comme une neige légère.

— Et maintenant ?

— Maintenant, tu vas voyager.

— Vers le paradis ?

La vieille femme éclate d’un petit rire amusé.

— Les humains ont une obsession fatigante avec les destinations finales. Comme si l’univers était un aéroport.

Christelle ne sait pas si elle doit rire ou s’inquiéter.

— Alors… il n’y a pas de paradis ?

— Oh si. Plusieurs même. Mais ce n’est pas le sujet aujourd’hui.

Elle tend la main.

— Viens.

Aussitôt, le rivage disparaît. Madeleine se retrouve dans une rue qu’elle connaît parfaitement. La rue de son enfance. Le vieux platane devant la boulangerie. Le marchand de journaux. Le vélo rouillé du voisin. Tout est exactement comme autrefois.Et pourtant… Les couleurs semblent plus vivantes que dans la réalité. Comme si le monde avait été nettoyé de toute poussière. Une petite fille surgit en courant. Christelle la reconnaît immédiatement. C’est elle. À huit ans. La petite Christelle traverse la rue en riant, les cheveux au vent.

— Pourquoi me montrez-vous cela ? murmure Christelle.

— Parce que les humains oublient trop vite qui ils ont été avant de devenir sérieux.

La petite fille s’arrête soudain devant une vitrine remplie de jouets. Son visage s’illumine d’un bonheur absolu. Christelle sent alors quelque chose lui traverser le cœur. Cette joie-là. Pure. Simple. Sans calcul. Elle l’avait oubliée. La vieille femme l’observe.

— Tu vois ? Les âmes ne meurent pas d’abord par le corps. Elles meurent quand elles cessent de s’émerveiller.

Le décor change encore. Christelle voit défiler sa vie entière. Ses premiers amours. Ses chagrins. Ses erreurs. Ses éclats de rire. Ses mensonges aussi. Mais quelque chose la bouleverse profondément :

elle ressent maintenant ce que les autres ont éprouvé à cause d’elle. Quand elle a blessé quelqu’un, elle ressent cette blessure. Quand elle a consolé quelqu’un, elle ressent aussi le soulagement apporté. Chaque geste devient une onde. Chaque parole continue longtemps après avoir été prononcée. Christelle pleure.

— J’ai fait tellement de choses stupides…

— Tous les humains en font.

— J’aurais dû être meilleure.

— Vous dites tous cela après coup.

La vieille femme ramasse un coquillage lumineux sur le sol.

— Pourtant, regarde bien.

Dans le coquillage apparaissent des scènes minuscules.

Christelle tenant la main de sa mère malade. Christelle aidant une inconnue dans un train. Christelle riant avec sa fille un soir d’orage.

Christelle préparant une soupe pour un voisin déprimé. Des détails. Presque rien. Et pourtant ces instants brillent comme des étoiles.

— Les humains se trompent énormément sur ce qui compte vraiment, dit la vieille femme.

— Qu’est-ce qui compte alors ?

— La qualité de présence que vous laissez derrière vous.

Elles traversent ensuite des lieux de plus en plus étranges. Une bibliothèque infinie contenant les rêves jamais réalisés des humains. Un jardin où poussent les occasions manquées. Une ville entière construite avec les phrases qu’on n’a jamais osé dire. Christelle aperçoit même un immense atelier où des milliers d’âmes semblent fabriquer… des coïncidences.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Le département des petits miracles.

— Pardon ?

— Trouver une personne au bon moment. Échapper à un accident. Tomber sur un livre qui change une vie… tout cela demande énormément d’organisation.

Christelle éclate de rire.

— Vous plaisantez ?

— Pas du tout. L’univers est beaucoup plus artisanal que vous ne l’imaginez.

Elles arrivent enfin devant une porte gigantesque suspendue dans le vide. Derrière elle résonne une musique indescriptible. Christelle sent son âme vibrer entièrement.

— Est-ce… le paradis ?

La vieille femme hésite.

— Oui. Enfin… une partie.

— Et je peux entrer ?

— Peut-être.

— Peut-être ?

— Il reste une chose à comprendre.

La porte disparaît. À sa place apparaît la Terre. Petite. Bleue. Fragile. Christelle voit des milliards d’êtres humains courir dans tous les sens. Chercher l’amour. Chercher l’argent. Chercher du sens. Chercher quelqu’un pour les comprendre. Certains pleurent seuls. D’autres rient autour d’une table. Certains abandonnent. D’autres recommencent encore. Et soudain Christelle ressent quelque chose d’immense : une tendresse infinie pour l’humanité entière. Même pour ses absurdités. Même pour ses erreurs. Même pour sa violence. Parce qu’elle voit désormais autre chose : la peur immense cachée dans presque chaque être humain. La peur de ne pas être aimé. La peur de disparaître. La peur d’avoir raté sa vie. Des millions de cœurs fragiles essayant maladroitement d’exister.

Christelle se met à pleurer silencieusement.

— Oh…

La vieille femme pose une main sur son épaule.

— Voilà.

— Voilà quoi ?

— Le commencement de la sagesse.

Christelle reste longtemps à contempler la Terre. Puis elle demande doucement :

— Et maintenant… que va-t-il m’arriver ?

La vieille femme la regarde avec malice.

— Cela dépend.

— De quoi ?

— Veux-tu rester ici… ou repartir ?

— Repartir ?

— Beaucoup d’âmes choisissent de revenir.

— Se réincarner ?

— Le mot est un peu simpliste… mais oui.

Christelle observe la planète bleue. Elle pense aux couchers de soleil. Aux odeurs de café. Aux chansons entendues par hasard. Aux bras qu’on serre très fort avant de partir. Aux fou-rires impossibles à arrêter. Elle pense aussi aux douleurs. Aux séparations. À la fatigue. À la solitude parfois.

— Pourquoi quelqu’un accepterait-il de revenir après avoir vu tout ça ?

La vieille femme sourit.

— Parce que la Terre est difficile… mais extraordinairement vivante.

Christelle reste silencieuse.

Puis elle demande :

— Et si je reviens… est-ce que je me souviendrai de tout cela ?

— Non.

— Alors à quoi bon ?

La vieille femme montre la poitrine de Christelle. Une petite lumière y brille désormais.

— Tu ne te souviendras pas avec ta tête. Mais peut-être avec ton cœur.

Au loin, quelque chose apparaît. Une petite maison. Un jardin. Une femme enceinte assise près d’une fenêtre. Christelle comprend immédiatement. Quelqu’un va naître.

La vieille femme lui tend la main une dernière fois.

— Alors ?

Christelle hésite. Elle regarde encore la Terre. Puis elle sourit doucement.

— D’accord… encore une fois.

La vieille femme éclate d’un rire lumineux.

— Excellente décision. Les humains sont épuisants… mais rarement ennuyeux.

Tout commence alors à disparaître. Le rivage. Le ciel. Les étoiles. Christelle sent son âme devenir légère, minuscule, emportée comme une graine dans le vent. Et juste avant que tout s’efface, elle entend une dernière phrase :

— N’oublie pas : le but n’est pas d’être parfait. Le but est d’apprendre à aimer sans avoir peur.

Puis il n’y eut plus rien.

Ou peut-être…

Le commencement d’autre chose.

(ChatGPT)

La 2e histoire après-demain...