Chapitre 11
La nuit était tombée sur la campagne lorsque Léa redescendit du grenier. Elle n’avait pas vu le temps passer, captivée par le journal de Camille. Le vieux carnet reposait à présent sur sa table de nuit, tel un talisman. Les mots de cette inconnue — libre, insoumise, brillante — résonnaient en elle avec une force étrange. Comme un miroir tendu à travers le temps.
Au petit matin, alors que la brume flottait encore sur les champs, Léa retourna voir Albane dans la véranda. Elle tenait son thé fumant, l’air déjà éveillé.
— Albane… Qui était Camille R. ?
Un silence. Puis la vieille femme posa sa tasse. Son regard, d’ordinaire franc, sembla hésiter.
— Tu as trouvé son carnet, dit-elle simplement.
Léa hocha la tête.
— Camille était ma sœur, Léa. Ma grande sœur. Une femme… comme on en faisait peu à l’époque. Audacieuse, révoltée, un peu sauvage. Elle voulait tout vivre, tout ressentir. Elle voulait changer le monde, aussi.
Albane parlait doucement, mais ses mots portaient loin.
— Et que lui est-il arrivé ?
— Elle est partie un matin d’août, sans un mot. Pas une lettre. Pas un au revoir. Elle avait dix-neuf ans. On ne l’a jamais revue. Je pense qu’elle ne voulait plus de la vie qu’on lui proposait ici. Alors elle a fait ce que d’autres n’osent jamais faire : elle a choisi la sienne.
Le silence s’épaissit. Léa sentit une émotion sourde monter. Une tristesse, oui, mais aussi une forme d’admiration.
— Elle te ressemblait, tu sais, ajouta Albane en lui tendant une photo. C’était l’été 1975. Le dernier.
Sur l’image, Camille souriait à pleines dents, les cheveux au vent, un livre à la main. La liberté incarnée.
Léa se leva, le cœur chargé. Elle savait désormais ce qu’elle devait faire. Poursuivre les traces de Camille. Lire jusqu’au bout son journal. Découvrir ce que cette femme libre avait laissé derrière elle. Et peut-être… reprendre le flambeau.
Dans l’air d’été flottait une promesse.
Celle d’une transmission.
D’une renaissance.
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