Un jour il n’y aura que des femmes sur Terre

« Un jour il n’y aura que des femmes sur Terre et les hommes ne seront plus qu’une légende. »

La phrase étrange résonnait dans l’esprit de Madeleine Wallemberg comme une litanie.

Un soleil rougeoyant venait de se lever et un rayon éclaira un arrondi parfait : le front de la jeune femme plongée dans un profond sommeil.

La lumière révéla peu à peu chaque courbe de son corps, chaque relief d’uneplanète tendue de peau, qui respirait doucement.

Le rayon s’étira. Les poils fins et ambrés allongèrent leurs ombres. En poursuivant son ascension le soleil effleura la vallée de ses seins, la plaine de son ventre, le puits torsadé de son nombril.

Un tremblement de terre parcourut soudain la planète rose.

Madeleine Wallemberg rêvait.

Sa mère lui avait confié un jour : « Les rêves sont des messages qui nous sont envoyés dans la nuit. Si nous les oublions au réveil, ces messages sont définitivement perdus. »

La jeune femme essayait donc de se souvenir de ses voyages oniriques. Celui-ci n’était pas difficile à mémoriser, c’était le même qui, depuis quelques semaines, revenait de manière récurrente.

« Un jour il n’y aura que des femmes sur Terre et les hommes ne seront plus qu’une légende. »

Des images merveilleuses accompagnaient chaque fois cette phrase énigmatique qui résonnait dans son sommeil.

Madeleine Wallemberg découvrait une ville qui ressemblait à Paris, mais un Paris du futur, sans voiture ni moto, sans métro 94 ni bus. Comme si l’on avait renoncé à tout ce qui produisait du bruit, de la fumée, de la grisaille, des couleurs froides. La ville était envahie de plantes grimpantes. La tour Eiffel était verte, enveloppée d’une épaisse couche de feuilles de liserons et de lianes. Les Champs-Élysées exhibaient leurs façades saturées de lierres, et les balcons croulaient sous les fleurs multicolores.

Le bitume avait partout explosé sous la pression des racines, des plantes sauvages, des gazons audacieux qui envahissaient tout.

Au milieu de cette capitale luxuriante de végétation, des femmes vêtues de fins tissus circulaient. Certaines à pied, transportant des sacs de légumes ou de fruits. D’autres juchées sur des autruches qui tiraient parfois des calèches légères. L’air était tiède, parfumé.

Toutes les femmes étaient jeunes, portaient leurs longs cheveux tressés, les pieds chaussés de sandales qui enlaçaient leurs chevilles.

De pacifiques amazones dans un Paris transformé en jardin.

Dans le rêve de ce jour, Madeleine Wallemberg contemplait un groupe de ces femmes qui se baignaient dans la Seine parfaitement limpide, au niveau du pont Alexandre-III. Truites, anguilles, carpes rouges et blanches tournoyaient autour d’elles. Des exocets, fins poissons volants, bondissaient et planaient au-dessus de l’eau en vols serrés. Tout à coup, le visage de l’une des baigneuses, encadré de tresses brunes, sortit de l’eau comme au ralenti. Elle émergea entièrement, ruisselante, sa longue robe mauve collée au corps, se tourna vers la dormeuse et lui répéta lentement : « Un jour il n’y aura que des femmes sur Terre et les hommes ne seront plus qu’une légende. »

Puis la femme brune tendit la main. Sans hésitation, Madeleine Wallemberg voulut la saisir.

Comme elle était tournée sur le flanc, sa main tomba sur le coussin, à l’endroit où dormait d’habitude son compagnon. La place était vide, le matelas encore marqué d’une empreinte récente. Sur l’oreiller, reposait une enveloppe, que les doigts de la dormeuse effleurèrent machinalement. Son instinct fit le reste. Elle battit des paupières, dévoilant des yeux émeraude, puis saisit l’enveloppe qu’elle décacheta : « J’ai dû partir plus tôt que prévu au bureau. Tu avais l’air si bien dans ton rêve que je n’ai pas voulu te réveiller. À ce soir, ma douce Mado. Je t’aime et t’aimerai toujours. Millions de baisers. Kevin. »

Madeleine Wallemberg sourit et serra la lettre sur son cœur. Puis elle se précipita sur son « Cahier à rêves » et nota ce dont elle se souvenait encore : « Elles portaient des vêtements aux couleurs chaudes, orange, rouge, jaune, ocre. En soie et en cotons si fins qu’ils en étaient translucides. Et puis des bijoux sculptés. Ces amazones modernes étaient toutes gracieuses et souples. Elles semblaient heureuses, sans montre, sans inquiétude sur le temps qui passe. À une fenêtre on voyait au milieu des fleurs une jeune fille qui jouait de la harpe. Une femme en robe mauve est sortie de l’eau pour me parler. »

(Bernard Werber, Demain les femmes (FUTUR POSSIBLE), extrait de Paradis sur mesure)

Pour connaître la suite (passionnante !), il faut lire la nouvelle... ;-)