Toute chose vers le néant s'en va, vieillit et râle et trouve le trépas : l'Homme expire, le fer rouille, le bois pourrit, les murs croulent et le rosier se défleurit. Même les noms sombreraient dans l'oubli, s'ils ne figuraient dans les livres : sans la plume qui nous les livre, l'Homme n'est rien que vent coulis. (Master Wace, Chronique des ducs normands)
Hélas, même les livres sont mortels...ils brûlent, sont rongés par les insectes ou les souris, se délitent à l'humidité...Rien n'est éternel...
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