Qu'est-ce qu'un livre ? Une suite de petits signes. Rien de plus. C'est au lecteur à tirer lui-même les formes, les couleurs et les sentiments auxquels ces signes correspondent.(Anatole France, Le jardin d’Epicure)
« Dans lavie, tout estsigne. »Paulo CoelhoSans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes, Le cygne chasse l'onde avec ses larges palmes, Et glisse. Le duvet de ses flancs est pareil A des neiges d'avril qui croulent au soleil; Mais, ferme et d'un blanc mat, vibrant sous le zéphire Sa grande aile l'entraîne ainsi qu'un lent navire. Il dresse son beau col au-dessus des roseaux, Le plonge, le promène allongé sur les eaux, Le courbe gracieux comme un profil d'acanthe, Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante. Tantôt le long des pins, séjour d'ombre et de paix, Il serpente, et, laissant les herbages épais Traîner derrière lui comme une chevelure, Il va d'une tardive et languissante allure. La grotte où le poète écoute ce qu'il sent, Et la source qui pleure un
Coucou alice, jolie photo du livre ! Un livre c'est un moment de vie, ou autre, plus ou moins bien décrit, plus ou moins intéressant, mais toujours un bout de coeur de son auteur. Merci de ton passage et compassion pour "mon pauvre petit pied" - Belle et chaude journée à toi j'espère, ici région parisienne, ça caille Des grosses bises - Lili
« Dans la vie, tout est signe. » Paulo Coelho Sans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes,
RépondreSupprimerLe cygne chasse l'onde avec ses larges palmes,
Et glisse. Le duvet de ses flancs est pareil
A des neiges d'avril qui croulent au soleil;
Mais, ferme et d'un blanc mat, vibrant sous le zéphire
Sa grande aile l'entraîne ainsi qu'un lent navire.
Il dresse son beau col au-dessus des roseaux,
Le plonge, le promène allongé sur les eaux,
Le courbe gracieux comme un profil d'acanthe,
Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante.
Tantôt le long des pins, séjour d'ombre et de paix,
Il serpente, et, laissant les herbages épais
Traîner derrière lui comme une chevelure,
Il va d'une tardive et languissante allure.
La grotte où le poète écoute ce qu'il sent,
Et la source qui pleure un
Coucou alice, jolie photo du livre ! Un livre c'est un moment de vie, ou autre, plus ou moins bien décrit, plus ou moins intéressant, mais toujours un bout de coeur de son auteur. Merci de ton passage et compassion pour "mon pauvre petit pied" - Belle et chaude journée à toi j'espère, ici région parisienne, ça caille Des grosses bises - Lili
RépondreSupprimerOui, la poésie est superbe, digne du bel oiseau qu'elle décrit.
RépondreSupprimer